За частоколом белых сонных рам
черемух гам, и запахи, и звуки.
А здесь слова глухи, а стены - глухи,
и в смертной скуке
корчится экран.
Белесых дней худая мишура
на солнце тает, капая за ворот.
Лежит в пыли,
жары хлебнувший город,
разинув пасть оглохшего двора.
Больничный мир:
ты так на бред похож!
Живешь - ползешь - от завтрака - к обеду,
в блаженном храпе старика-соседа,
и в коридорном шарканье подошв.
Увечный мир... Летя в тартарары,
в отсрочке ищешь вечного спасенья.
Бессмыслен ты, как смерть без Воскресенья,
безмыслен ты, как все твои дары.
Но будет миг - с бессмертием родство
ты различишь в предсмертной партитуре,
и из твоей обуглившейся шкуры
проглянет Духа
лик и естество.
Больница
© Copyright: Александр Попов Гинзберг, 2016
Свидетельство о публикации №116010102856
Свидетельство о публикации №116010102856
Рецензии
всё в нас самих, и недуг, и лекарство..
Орлов Игорь Анатольевич 20.03.2016 11:23 • Заявить о нарушении
Орлов Игорь Анатольевич 20.03.2016 11:23 • Заявить о нарушении