К тебе многоликий, немыслимый,
так ловко придумавший нас,
укорами только лишь движимый,
раздался бы мой громкий бас.
На ухо тебе бы я, господи,
коль был бы ты здесь и сейчас
вопил бы, что люди в их поступи
меняют лишь краски гримас.
Что мир примеряя все новое,
но к старому все же косясь,
опять надевает бордовое
над слабостью нашей смеясь.
Что гадкое пешек подобие
в конечном итоге - лишь грязь.
Мы - вымысел, пепел, надгробие.
Погибели ждем отродясь.
Философы, что археологи,
копают себя по чем зря,
а кто-то заполнив некрологи,
томится на дне пузыря.
И молится кто-то наивный,
тебе доверяя себя.
И колется кто-то в гостиной,
с жгутом обнимаясь, скрипя.
Я в тысячной пытке уж сломленный,
ответ твой опять не приняв,
тебя нарекаю, как вскормленный,
написанный миф, но не явь.
Выдумка
© Copyright: Андрей Никто, 2015
Свидетельство о публикации №115123100741
Свидетельство о публикации №115123100741
Рецензии