Без ярких перьев и лишних слов,
Я скажу, «Моя жизнь тетрадь».
И не та, в которой миллион слов,
И не та, которую нельзя разорвать.
И не та, что не горит в огне,
И не та, что не мокнет под дождем,
И не та, что листая сам в себе,
Понимаешь, что мы не умрем.
В каждой клеточке там буква,
На полях там сноски,
Она растрепана, словно старая кукла.
Словно чьи-то дрянные обноски.
Уголки ее истрепаны временем,
И нет одного листа,
Его Я выбросил за ненадобностью,
Как и часть этого стиха.
Где то в ней есть клякса,
Такая что нельзя пропустить,
Но только хозяин тетради знает правду,
И продолжает с нею жить.
В заглавие там стоит дата,
Она написана чужою рукой,
И в конце подставится точка,
Но поставлена будет тоже не мной.
Все что между датой и точкою,
Все это мои шаги,
И взявшись за ручку,
Начинаю писать с новой строки.
С новой строки
© Copyright: Платон Бельский, 2015
Свидетельство о публикации №115123103097
Свидетельство о публикации №115123103097
Рецензии