новый иль

переписать страницы невозможно,
руками вырвать, где то было
все вернется неприложно...
напомнит о былом и тихом
сапе, а Новый год...опять
все тот же...в том же драпе...

приеду посмотрю в глаза
неторопливо, и как тебе живется,
стал ли ты на йоту
чуть счастливый,..
ты ждал, что вот зайдет душа,
а так ли это, а наполнял
иль разорял других при этом...

и что твои обьятья,
если током бьешься,
рябина во снегу, и париться
как а бане..ты смеешься...
ты мною хочешь быть, вот знак
вопроса, повтор у каждого
ведь свой...ни интерес...
ни проза....

пусть перешита та программа во планшете
дотянется ли эта призрачность
 души.. ни та история
тем более ни в инете...

а благодарность за кольцо
во круге прохождения,
где пусто что такое хлеб и соль,
и что такое стол накрытый,
года три ты отрожал свое
ко мне призрение...

а я привыкла видеть блеклы
краски, жилище да сродни
лачуги, а ни сказки,
а я привыкла видеть все
твои призрения, но что такое
истино любить,
что ни решаемое решение...

твой день рождения твои глаза,
и каждый раз и каждая слеза,
и каждый год теперь пожож
на фантик, да назови ты кошку
лоскутком, иль бантик...
и вот то время, и вот любовь
где ясный взгляд, и ясная погода,
из тумана вновь, где то боюсь,
где тот уклад, и ангела
любви, но чей же это взгляд...

и время пробежит мгновением,
но Новый год прожить страшнее
с лицемерием...
а жить во ни любимом тяготно
порою...
подушку обнимая и слеза слезою...
и речь и напоминает...
что доверяя ближнему
честна беседа,
 как анекдот тот
бутерброд быть может
где....ты....еду..еду...