Я не знаю, что со мной...

Я не знаю, что со мной, в голове туман сплошной,
Удивительная новь облетела шар Земной –
С чем сегодня будем жить, за что голову сложить,
И с Америкой дружить, можно петь и ворожить.

   Велика ли честь, хаять пепел в топке,
   И гитара есть, жаль, что голос робкий,
   Но благая весть выжимает соки,
   Всё сбивает спесь с хаоса утопий.

Двадцать лет я убегал от безумия, вранья,
Меня чуть не заманила вдаль бегущая стезя.
Долго я по ней бродил, чуть не выбился из сил,
Я не ведал куда шёл, что творил, наворотил.

   И дорога та встала костью в горле,
   У полста из ста вышла носом кровью,
   За верстой верста отдаётся болью.
   Нет на ней креста, только сучья, колья.

Всё покрыто пеленой – добродетель, совесть, стыд,
Там за каменной стеной кислород был перекрыт.
Дом растаял ледяной, но покойник всё лежит,
И протянутой рукой нас в содеянном винит.

   И вина на всех не должна лежать,
   Если есть в чём грех – мне ответ держать.
   Ну, а в чём мой грех? Только в том, что был
   Дел свидетель тех, что дышал, что жил.

Я себя не узнаю – в ушах скрежет, стон и плач.
Об одном Судьбу молю, чтоб скорей вершил палач.
Снова пропасть, на краю я смотрю тоскливо вдаль,
Я не верю никому, ничего уже не жаль.

   Если б жизнь свою мне начать сначала,
   Я не говорю, что вновь петь не стану.
   И ещё скажу, молодой ли, старый,
   Мне бы другом стал человек с гитарой.

   1 февраля 1995 года
             (Москва)