Из Индии

Гулко бьёт в тумане рында,
волны буравят борта.
Ветер с востока. Наверно, из Индий.
Дует из трубочки рта.
Дует, поёт свою арию хрипло
раковинам океана...
Кажется, вроде, играет здесь скрипка
у подбородка цыгана.
Ноты высокие, будто на спор
парень выводит на чистую воду
гавани сор
или раствор
патоки с содой.
Вот она - пена у трапа -
шкурки лимона, мелкие щепки.
Ветер принёс с берега запах
пряный и терпкий,
чаек голодных резкие крики,
мёда на губы из ежевики,
скулам иголки -
сладость остра,
свист перепёлки,
дым от костра.
Утро, и воздух перечный, пьяный.
Что я здесь делаю? Палуба зыбкая.
Знаю. Похищен я ночью цыганом,
тем, кто играет тихо на скрипке.
Дымка лиловая медленно тает,
плещется рыба, в поисках ищет
хлеб свой насущный, признаки рая...
Но над холмами - звук становища.
Табор? А что ещё в шутках муссона?
Всхлипы огня, скрипы повозок,
кожаной сбруи, тихие звоны,
Дозы
с рассветом на вкус мой остр'ы.
Тают на бархате синем костры...
Небо в тумане купает коня.
Кто здесь поёт и держит меня -
воздухом сытого, запахом пьяного?
...Чёрные очи цыгана.