Моды

Разум нынче не в моде,
Но это заложено в нашей природе,
Как и воля к Свободе,
Такая вот кровь в человечьей породе.

Давно не рождались великие люди,
Нас научившие думать о чуде,
А может, их держат в сосуде,
Описанном в древнем Талмуде?

Эх, никто уж не пишет правды,
И даже прогнулись барды,
Певцы свободы лихой...
Что станет со мной?

Может, время придет к нам снова,
Когда учили работать словом,
Тогда к власти придут другие.
Но будут они какие?

Любовные строки от каждой сороки,
Ни слова не скажут они о пороке,
Зато,
  как что,
       то сразу "пророки"!
Не помня свои позорные строки.

Философы тоже уже другие,
Волнуют их мысли иные:
Кто прав при расстреле,
Кого вчера съели,
Да как бы сильнее награды блестели...
Зачем же мне мысли такие в шинели?

Но я не судья и еще не редактор,
А так зачеркнул бы их маркер,
Но будет еще, появится сталкер,
Так позавидует Вольтер.
А я раскручу свой Вальтер.