Параноидальный ублюдок

Параноидальный ублюдок,
Писавший всё это,
Явно погублен был
Талантом недо-поэта.

Где его рифмы тройные
О которых так сильно мечтал?
Он умер в грязном сортире,
Обколовшись правдой в словах:

-Мне противно, мерзко, горько,
Захлебываюсь в собственной крови,
Умираю в воображаемом мире,
Став разносторонним уебком.

Я мечтал о жизни нормальной:
Что всегда будет всё только здорово,
Но видимо был неисправен
Мой навигатор с авто наводкой.

Мой маршрут был проложен не сразу,
Судьба привела меня в это самое место:
Я застрял в пробке сраных талантов
Или сижу в уборной, где очень тесно.

Напишу пару строк напоследок,
Сочиню снова стих от бездарности,
Что бы придумать? Бывшим поэтам
Так же как мне тяжело, ну мало ли?


«Грязные строчки, как лживые твари:
Только встречаются - сразу цепляются.
И вот ты пытаешься сделать как надо,
Но эти грязные в шею впиваются.

Здесь аллегории были б уместны,
Если б умел проводить их корректно,
Если бы воображение стало конкретно
Мне обрисовывать силуэты по месту.

Если бы мозг хоть чуток был активен,
Если бы, если бы, если бы, если,
Только кричать и могу я, как в детстве,
Но менять что-то - зачем? Я продуктивен.

Вот уже двадцать мне, вот уже сорок:
Что-то меняется, что-то проходит.
Как мне всё нравится, но от скуки я дохну,
Дайте мне стать человеком-комфортом.

Дайте пожить без мысли отчаянья,
Без страха быть взятым в заложники,
Дайте влюбиться мне в очарование
Строчек, запирающих правду цепочкам»

Ну это всё, точно, я обещаю:
С этого дня я никуда ни ногой,
Это последний мой стих, даю слово
И обратно в свой мир с головой.

Я вспоминаю былые моменты
Счастья, обиды и злости,
Зрелость в её правильном виде - 
То, о чем меня никогда не спросят.

«Всю жизнь быть и шутом, и потехой
Разве так можно?» - спросишь меня.
- По-другому я не умею.
Промолвлю в ответ сам себе говоря.

Да и кто говорит со мной? - лишь мой рассудок. 
Что захочу я отвечу себе.
Когда же я заболел тем недугом,
Что называется «смерть»?

Я всё в той же тесной уборной:
Здесь всё так же воняет, будто я согрешил.
Стоп, или я в пробке заглохших машин
Людей с очень тяжелой судьбой?

Кровь вытекает цветами рассвета,
Рвотный рефлекс взводит курок в животе,
Мозг разрушается, будто под градом обстрела,
Рассудок отходит в глухой тишине.

Я умираю или я просыпаюсь,
Что будет дальше? Я не сдержусь.
Я вижу мир, он не такой, каким был раньше,
Словно феникс в строчках своих возрожусь.

Параноидальный ублюдок, всё дописав,
Захлебнувшись в собственной крови,
Силуэт жизни в стихах описав,
Был найден мертвым в кровати любимой,
На ухо которой он так сладко в ночи прошептал.

Станут иконами строчки поэта,
История вряд ли закончится здесь.
Жизнь всё так же крутится где-то,
Сколько не сказано было, поверь.