Я забыл только то, что надёжно забыто,
есть у каждого бога своя голытьба.
Я начну всё сначала - разбито корыто -
и спою за тебя, а потом за себя...
Ты прости, я, не зная, как ставятся свечи,
всё ж поставлю «за здравие», «за упокой»...
Может быть, виноват этот северный вечер -
ветер строчки роняет дрожащей рукой.
Дом, напротив, до неба шесть лестничных клеток,
шесть пролётов назад, и - рукой до земли.
И задумчивый август сплетением веток
нас качает пока не в осенней дали.
Помоги, не спеши...- в опустевшей квартире
тихо скрипнула дверь: всё случится не вдруг.
Мы с тобою одни в этом пролитом мире,
я вернусь, чтобы сделать законченным круг.
И опять на вокзалы – сюда и отсюда,
дни-копейки летят, как собаке под хвост,
или, лучше, на ветер - в надежде на чудо,
или, лучше, на вечер - под дырами звезд...
Я забыл только то, что надёжно забыто...
© Copyright: Владимир Александрович Тимохин, 2015
Свидетельство о публикации №115122901903
Свидетельство о публикации №115122901903
Рецензии