Пишу - чужое, а свое - читаю

Пишу - "чужое", а "свое" - читаю:
Метаморфозно стало как-то на душе:
Читаю я стихи, от них витаю
В навязчивом стыде, как в неглиже.

Откуда автор, что меня не зная,
Залез без спросу, мысли прочитав
В мою сердечность, стала бы я злая,
Как бы не знала добрый "свойский нрав".

И с каждой строчкой утренний румянец
Мне покрывает бледное лицо...
И чувство, будто пришлый иностранец
Ко мне пришел под вечер на крыльцо.

Снимая шляпу, дико извиняясь,
На пыльный чемодан присев слегка,
Из пиджака по кадру доставая...
За лацканом в мельканиях рука...

Слова забытые опять тревожат память
И слезы сладкой горечи во рту...
И будут о потерях больно ранить,
Пока я не раскаюсь поутру.

Ломая руки в исступленьи от бессилья
Я буду вспоминать, что не вернуть
Мечты мои, что вместе колесили
Со мною столько лет тернистый путь.

Я буду верить, что ушедших души
Молитвами моими - только в рай!
А о себе - неинтересно слушать,
Вопросов лишних мне не задавай.

Сожмется сердце и стонать устанет
И станет звонким камнем в тот-же миг,
Но биться все равно не перестанет,
Ведь в нем вмонтирован большой любви магнит.

На девственно пречистую бумагу
Я нанесу штрихи дежурных фраз
И прорисуются, вдруг, судьбы понемногу
Кто в профиль, вот, а кто почти в анфас.

Я резонатор во вселенной чувств сердечных
И раскачаю небо криком птиц,
Что рвутся ввысь из сердца так беспечно,
Да, только вверх и никогда не вниз.

И кто-то краем глаза вдруг заметит,
Что в чем-то "узнаваемы штрихи",
Как во дворе резвящиеся дети
В чужой душе - знакомые стихи.

Моей рукою я совсем не сочиняю...
Ложится "свыше перст", что мне писать...
Пишу - "чужое", а "свое" - читаю
И это уж совсем не мне решать.

               28.11.2015 г