Письмо Поэту

Твоя золотая, нечесаная голова,
Как керосиновая лампа, на плечах...
Красоты душевной русские слова,
Заставляют найти радость в мелочах.

Как васильки во ржи цвели твои глаза,
Теперь же их чернит усталость.
Они как-будто нам хотят сказать
Что на Руси поэтов не осталось.

Растрачены они в пиаре и в деньгах,
Что льются там, где нет таланта,
И словно снег весенний таящий в руках,
Уходит со свету поэт на радость дилетанта!

Союз писателей - давно брак по расчёту,
Карманы бьют за счёт наивных душ!
Поэт плетется наголо раздето,
Босой ногой сквозь безразличие луж.

Прости же их, прости поэт!
Такую жизнь, чужие нравы
Им навязали в этот век,
Скупые псы ради забавы.

Русскую душу не продать,
Она будет творить на веки,
И никакой прогнившей знати,
Не залепить таланту веки!

Твоя золотая, нечесаная голова,
Как керосиновая лампа на плечах,
Во тьме озарившая наши сердца.
Надеюсь ты запечатлён на небесах!