Вот и нету пера

Вот и нету пера, и исписаны наспех бумаги.
Так бывает, и кажется, свету надежд вопреки,
В сердце раненном странника селится сумрачный ангел
И царапает черным крылом
По не за'жившим ранам - стихи.
Боль находит строку и в седое безмолвие капает
Безымянностью правд, не успевших сказать ни о чем.
И снега за снегами
В эти сонные сумерки падают.
Что-то стало с людьми.
Тает время, и души озвучены праздным тосто'м.
Что-то стало и с нами,
Обреченными еле дышать от прекрасной любви.

Год уходит легко, словно кстати, пытаясь измерить
Расстоянье, непомнящих света, бумаг.
Я вчера им казался живым и неживо калякал о мире,
Словно чуя крыла эти
В глухоманных схожденьях с ума.
Я вчера еще снился земле,
Уповая на яви, что ночь оставляли без памяти
В этих вечно безлюдных чащобах
Со свечой над рубахой во мгле,
С расстояньем любови до гроба,
Где о душах грустит - тишина.

Как пусты небеса, как застряли крыла в этой сети,
Как безвременно чуждо
Отраженье того, кто был мной.
Стал ли он старше смерти,
Да и был ли когда-то моложе,
Всё одно -
В никуда из забытого богом - отсюда,
И душа - только то, что похоже
На звучанье меня за строкой
В галереях, исполненных стужей
Окна.

Вот и нету часов,
Вот и нет ни времен, ни меня в их кружениях, плывших
За молвой, что мне душу изранила.
Это чертов мне снившийся сон,
Это божий непройденный свет
В холода человечных бездуший,
Это промыслы сумрачных ангелов.
Это дьявольской мессы
След...

Что останется здесь
После этих нещадных и темных наследий,
После строк, породивших туманности,
Недопонятых временем длиться
За любовью к тебе,
После слушанья месс
По душе, вдохновленной касанием смерти
К иллюзорной бескрайности.
Мир - лишь склеп под последней страницей
Черных служб по мечте.

Кем я был для тебя,
Кто я есть, кем я после не стану
В бесконечном нытье о любви в полутьме лунатизма
Быть твоим очарованным странником
Среди всех твоих благ.
Что такое - судьба
Окрыленной тоской ковырять незашившие раны
И, любя эти капельки жизни,
Слыть печальным изгнанником
В вдохновеньях - дотла.

Вот и нет берегов,
Что когда-то цвели в невозможности
Оставлять их без строк. Узнаю ли я память,
Понимаю ли сумрак - этой снежной глуши.
Что такое любовь,
Как ее положить за туманы моей объяснимости
И хоть как-то, но выдать
Понемногу ночному нытью - по душе.

= 2015 =