Про бабу Марфиду...

Я любил держаться за руку
И вдвоем на крылечке сидеть,
Ощущать потаенную муку,
И в глаза голубые смотреть...

Я любил разглядывать цифры,
Синей вязью на левой руке,
И,тогда бормотал уже рифмы,
И хотелось такие же мне...

Палец слюнявя,я тер ее,
Цифр наколотых тщался стереть,
А она смеялась вполголоса
-Павлуш,перестань,их не свесть...

Баб Марфид,откуда же взялись?
Эти цифры,руки твоей боль?
Ой,мальчонка,они мне достались...
-Не дай Бог,чтоб случилось с тобой!!!

Война,оккупация,плен...
И,нас,ребятишек отдельно...
Баланда и боль моих вен,
Пулеметов во рву рык прицельный...

Тем кто кровь уж не мог сдавать,
Вот,кололи такие цифры..
-Мы,ребенки,не могли даже встать,
Когда нас пинали фашисты...

Сколько слез,сколько боли,страданий?
Сколько трупиков детских во рвах!
Но пришла вскоре Красная Армия,
И я уж в других лагерях...

За то что в плену побывала,
Что тятька без вести пропал,
За то что кровь немцам отдала..
-Киркой пробивала Урал..

Я ревел,прижимаясь к наколке,
-Сколько боли,сколь горя и мук!
Она мне трепала челку-
Пойдем в садик,названный внук!

Баба Марфа,ты в моем сердце!
Хоть прошло уже много лет!
До сих пор я люблю с тобой греться,
На крыльце,хоть тебя давно нет...