Помогите. Мужу. Спастись

                Ад пуст. Все бесы здесь.
                У. Шекспир.
О, ужас! Опять у жены ПМС!
Снова синдром мою душу терзает!
Тревожно струны души зазвенели.
Сознание и подсознание в такт подпевают:
ПМС…ПМС…ПМС…
Немедля, словно мидия створки души закрываю,
И жемчужину души прячу в кокон безразличия.
Срочно ищу любое дело,
Чтоб уйти в него с головой.
И внемлю мудрости трёх обезьян:
Ничего не слышу:
Главное! С ушей не брать в голову.
Ничего не вижу:
Всё видеть, но не фиксировать в сердце.
Ничего, никому не скажу:
Горький опыт: всё вернётся к тебе же.
По этим принципам прожил страдая
В логове врагов: тёщи и тестя.
Прошу, умоляю Всевышнего:
Не дай мне встретиться с ними в  следующей жизни,
Ибо все грехи земные исполню сполна.
Эй! Черти миленькие! Поддайте им жару!
Нет, синдрому не сдамся под белым флагом,
И эфир не услышит мою мольбу:
Помогите! Мужу! Спастись!
Бывает же такое.Шутя предвидел:
Что ПМС уйдет в прошлое,
А характер синдромный
Повседневной практикой станет,
Что не нужно,ни ей,ни мне.
Моя задача терпеть неизбежное,
И не пытаться шутить с женой.
 
Не хотел и не хочу быть провидцем.
Так как многое от меня не зависит,
А, что в моих силах не допустить
Спускаю молча на тормозах.
И пожинаю горькую правду:
Мог избежать или устранить.
Видимо, в душе я мазохист,
Ибо получаю, как бы, в радость:
Несчастья и беды,
Для испытания души и ума.
Мне по душе мудрость Эпиктета:
«Всё что ни случится,
Ты обратишь себе в поучение и пользу»