Еще 17

Несколько глупых строк.
Вывод и самораспил.
Выплакаться я не мог:
Трудно мне без чернил.

В лунно-грунтовой земле
Вьется морская лоза.
Так и мои раз в семь лет
Дождь застилает глаза.

Рифмы сосет строфа,
Буквы плюя, как кровь,
Звуки целуют слова.
Я отпираю гроб.

Вылез я или возлег?
Это решать не мне.
Зачем-то в помойный кулек
Ловлю я летящий снег.

Словно седеющий пепел,
Снежинки на землю ложатся,
Образуя  при взгляде на небо
Космическое пространство. 

Там много шариков бледных,
Кажется, что их там восемь.
Там много маленьких, бедных,
Брошенных на авось.

Мысль моя глупа.
Словно стопа в расщелину 
Голого камня, она
Проваливается  в сравнение.

Вдруг вырастает стена.
На ней зверь черный, как
Обугленные тела,
Обозначение  черновика.

Мучась двухмерностью, он,
Беснуясь, меня чтоб привлечь,
Очерчивает чернотой
Фактуру мраморных плеч.

Плеч…  за которые бы
(вот моя виселица –
следующей строчкой убит)
Продал бы мать и отца.

Плеч, на которые я
Счастье свое взгромоздил
Бесчеловечно. Свинья.
Вывод и самораспил.

Но не раскаиваюсь.
Исповедальня пуста.
Кулак намотаю на ус.
Я сдерживаться устал.

Страдания мелочны.
Ныне лишь мягко подтруниваю
Над глянцевой, нежною
Жизнью своей, припудренною.

Видел ведь я, как ваш бог
Обмотанными культями
Не может достать пирог,
Что между млечными путями.

Так что не нужно молитв.
Фресок, речей, фарисейства. 
Это прощальный кульбит,
Это финальная песня.

Промежуточный, в общем, итог –
Выдавленные без остатка
Несколько глупых строк.
Бесполезный, бессмысленный Данко.

Для меня теперь только один
Есть перспективный исход:
Я позабыт. Впереди
Не будет наивных стихов.