Хотелось написать мне про любовь,
Рифмуя неизменно слово «кровь»
Завязывая в крепкий узелок
Мечту, желанья, мой любимый рок,
Цветов букеты, смысл бытия,
Улыбки, свет, иголку для шитья,
Семью, друзей, театр и кино,
Мой город и страну с ним заодно,
Но оказался слабым узелок
К тому же под дождем совсем размок
И развязался. Хлынул, как потоп,
Из узелка безудержный поток:
Разбитая мечта, желаний пшик,
Туман и мрак, проворный мой язык,
Отсутствие друзей, тоска и бред,
Семья и не семья – понятья нет,
Иголка ржавая забытого шитья,
Бессмысленная сущность бытия,
Тобой разыгранный театр и кино,
Забытый город с ними заодно.
Не получается картина о любви.
И что мне делать, черт вас побери?
Хотелось написать мне про любовь...
© Copyright: Марина Козина -Боровикова, 2015
Свидетельство о публикации №115122706816
Свидетельство о публикации №115122706816
Рецензии