Суицид

Вроде был не дурак,
Только странный слегка,
По столярке мастак,
Просто,  маг верстака.
Но, скучая без дела,
Наливался тоской:
— Как мне всё надоело!
Отпустите домой.
Исчезая из вида,
Крепко дверь запирал.
Жизнь – сплошная обида,
А на что, сам не знал.
Трижды вены порезал,
Раз спознался с петлёй.
Сняли, молит сквозь слёзы:
—   Отпустите домой!
—   Что тебе не живётся? --
Возражали ему, –
Видишь, дьявол смеётся,
Душу тянет в тюрьму.
Разве Богом простится
Своеволье твоё?
Надо с жизнью смириться,
Верить в пользу её.
Не убогий, не нищий,
Как ты смеешь роптать?
Что душа твоя ищет?
Что за блажь – умирать?
Только всё ему скучно.
— Не в ладу я с собой!
Хватит вам меня мучить,
Отпустите домой!
Вся душа изболела,
Неприютна она!..
Так и выбросил тело
На заре из окна.
Но не умер калека,
Не ушёл к праотцам,
Больше четверти века
Отлежал до конца.
Ни движенья, ни речи –
Что он думал, что знал?
И дождался ли встречи,
О которой мечтал?
Жизнь не ровное поле:
Прогулялся и – спать.
И не вольному – воля,
Нам её не решать.
А в засилье обид,
И в тоске, и в борьбе
Не решит суицид,
Как закончить тебе…