Чаю воскресения мертвых
Пушкина бессмертного убили...
С той поры какие только ветры
ни мели-мытарили Россию...
Новые татары и монголы
кочевали, лютовали, прозябали,
и опустошали эти долы,
и застраивали эти дали...
Пушкин не заснул - а похоронен,
он лежит в песчаном косогоре...
Цедят время липовые своды,
иглы сосен на церковной кровле...
Омывает мёртвые глазницы
вьюжная генварская погода,
озаряют тайные зарницы
склепа развороченные своды...
Неужели будет воскресенье,
а забвенья вечного не будет,
и восторжествует тень над тленьем,
и восстанут вещи, звуки, люди?..
Чьи-то кости, бренные останки,
освящают маленькую Землю,
светит солнце в окна спозаранку,
небеса сияют и не внемлют...
Сушит осень сети паутины...
вешний саван на сады накинут...
лето выпростало рукава речушки...
панихиды зимние беззвучны...
Свидетельство о публикации №115122703292
Хорошее стихотворение.
Евгений Япрынцев 30.04.2016 08:38 Заявить о нарушении
Игорь Стешенко 05.05.2016 02:26 Заявить о нарушении