Памяти писателя-натуралиста Дж. Даррелла

Я слишком взрослый – мне понятно:
что, как ни думая о том –
все умирают и обратно
не возвращается никто…
Но я мечтаю почему-то,
что ты не умер – не беда:
ты просто вышел на минуту
и скоро вновь войдёшь сюда.
Ведь всё осталось так, как было –
когда среди садов, травы
тебя Земля заворожила
многообразием живым.
Всё также спит, вздыхая, море
и в скалы греческие бьёт,
и омывает, чайкам вторя,
теперь пристанище твоё…
Всё также сад цветёт и манит,
где мальчуганом бегал ты,
и пряным запахом дурманят
бутон раскрывшие цветы.
Где каждый зверь тебе был другом,
где и сегодня как тогда
воздушный шар летит над лугом,
и разбегаются стада…
И россыпь слов твоих читая,
быть хочется ещё живей –
кричать, восторга не скрывая,
и кувыркаться на траве!
Ты видел мир – как видят дети,
и жил, наверное, затем,
чтобы его, как в эстафете,
оставить следующим – всем,
кому слышны и трели птичьи,
и голоса китов, кому
ещё не стало безразличье
предпочитаемо всему.
И пусть твой Дух покоен будет –
пока Земля ещё жива,
и на земле той живы люди –
до них дойдут твои слова!