Пишу тебе, Анри, который год.
Который год письмо не отправляю,
бодрящим эхом вдоль ребра гуляю,
пугливо на тебя смотрю из-под.
Пишу тебе. Ты знаешь, здесь спокойно,
волна идёт по графику к волне.
Мы здесь не помышляем о войне,
смешно, скажи? Анри, какие войны?
Ромашки зацветают строго в срок,
морозы отменили после путча.
Шиповник стал условно- не колючим,
берёза выдаёт целебный сок.
А письма не уходят вникуда.
Пишу тебе, Анри... Смотри: вода.
***
© Copyright: Халет Анна Гаврилова, 2015
Свидетельство о публикации №115122710440
Свидетельство о публикации №115122710440
Рецензии