Довлатов умер в сорок восемь,
А я чем лучше, во дела,
Сурганова поет как осень,
Любовь прекрасна, но мала.
Я так люблю тебя руками,
Я не гашу под полночь свет,
Я сам себя, ого, ласкаю,
Проснувшись, вспомню - тебя нет.
В машине каждый раз, газуя,
Рукой хватаюсь, где тебя,
Остатки памяти шлифуя.
Одна ладонь лежит моя,
Сургановой намного проще,
Ее кросава жжет вдали,
Сургановой, наверно, жестче,
Ведь не звонит она поди,
Так хочется обнять колени,
Твое почувствовать тепло,
И побороть остатки лени,
Бежать к тебе смертям назло.
Светлана Бродского читает,
Светлана Бродского поет,
Никита так не понимает.
Никита больше не живет.
Курехин, Новиков, Сакуров,
Аукцион. БГ и Цой,
В строю поклонниц и амуров,
Я каждый вечер только твой.
Набухли веки под прицелом,
Воспоминаний день за днем,
Привет, Никита, я у Светы,
И где то там мы лишь вдвоем....
***
© Copyright: Никита Гор, 2015
Свидетельство о публикации №115122605993
Свидетельство о публикации №115122605993
Рецензии