Лейка

Домой, домой, домой... туда, где звёздный ветер
и солнечная пыль осели впопыхах
на невощённом, выщербленном, стареньком паркете
и превратились, будто память, в праздный прах...
И прахом всё пошло, и даже эти тени -
не силуэт в окне, не тюлевый ажур,
не парочка смешных, наивных приведений,
а еле слышный ход потерянных минут...
Да что минут, когда давно бесхозна вечность:
она снуёт в толпе пронырливей бомжа,
по мусорным бачкам отыскивает ветошь,
чтоб выкроить себе накидку от дождя...
Но, как назло, дожди куда-то подевались,
и солнце колесом катит по небесам...
"Эй-эй! - кричу ему. - Послушайте, товарищ!.."
Оно же мне в ответ: "Решай проблемы сам".
Напраслину возвёл на солнышко Чижевский:
оно само собой не в силах управлять, -
и что ему до нас, до жизни богомерзкой?
ему б ещё чуть-чуть во мраке просиять...
Впустите же меня, возлюбленные тени,
за тёмное стекло высокого окна,
где в детской лейке плещется средь комнатных растений
осколок солнечный и жизнь ясна до дна...