. . . Д. Оруэлл «1984»
Надежда так возвращается трудно,
Что просыпаюсь в слезах. И утро
Ладошкой розовой гладит скулы.
Не вспомнить точно, когда заснула.
Бессонница стала родней и ближе,
Чем мир, который я ненавижу…
Здесь так следят за безумным стадом,
Что ложь в архивах рождает правду,
Миг каждый заново переписан,
Нет мыслей – только тоска по жизни,
И нет начала, конца, возврата
Из круга страха, из кузни ада…
У обреченных, больных, убогих
Остались головы, руки, ноги,
Но связь сознания с хрупким телом,
Увы, натянута до предела.
Коснешься – нити звенят и рвутся,
И больше становится на безумца…
И страшная смерть лишена геройства:
Следы стираются. Как бороться
Когда ты даже не винт в системе,
А тень от собственной слабой тени?
Я жду. Беззвучно ласкает ветер
Сухие скулы. Я лишь свидетель.
1984
© Copyright: Дарья Нефедьева, 2015
Свидетельство о публикации №115122509426
Свидетельство о публикации №115122509426
Рецензии
Вы удивительно прекрасно пишите: Своеобразно ,Насыщенно, и как мне показалось - Искренне!
БлагоДарю за строки!
Олег Счастливый 25.12.2015 20:47 • Заявить о нарушении
БлагоДарю за строки!
Олег Счастливый 25.12.2015 20:47 • Заявить о нарушении