Поручик

Старинное фото, печальный портрет
у деда над койкой висит.
С него офицер двадцати с чем то лет
как будто с укором глядит.

Погиб под Ижевском в жестоком бою,
пронзённый десятком штыков.
За что же он жизнь молодую свою
подвёл под удары врагов?

Они добивали штыками его,
глумясь в исступленье над ним.
В Галиции, веря, как в Бога, в него
шли те же сквозь пламя и дым.

Тела остывают в кровавой траве,
сливаясь с родимой землёй.
Жестоко схлестнулись утопии две,
свирепый затеяли бой.

За старую Русь погибали одни –
она им казалась святой.
В бреду своем рай возомнили они
в мертвящей трясине гнилой.

Другим же в тумане грядущих веков
пригрезился призрачный рай...
И вот наступают враги на врагов –
круши! Не щади! Убивай!

Откуда те тучи жестокого зла?
Откуда они принеслись?
И головы, словно взбесившись, орла
друг друга клевать принялись?

Напрасно! И эти, и те не правы.
Себя погубила страна.
Безумие там лишь, где две головы,
и истина там не видна!

Глядишь ты, поручик, печален и нем.
Но полон вопроса твой взгляд...
Вы десять веков занимались не тем.
Кто ж вам, господа, виноват?!