***

Кто пишет историю мятых страниц,
Заботливо их протирает руками,
Историю жизни без крайних границ,
Жизнь на бумаге, а наша другая,
Зачем и куда, вдруг, уходят они,
На полшаге упав, на полслове оглохнув,
И в тишине только крики: "Тяни",
Это Боги торопят, людей ли, волков ли,
А на бренной земле в суете и в грязи,
Остается мечтать его славная мама,
Остается надеяться и тихо ждать,
Вдруг излечится неизлечимая рана,
Состояние шока проходит и тут,
Понимаешь бессмысленность траурных криков,
Бесполезность того, что все люди умрут,
Оставляя живым краски сумрачных бликов,
Что теперь говорить, обсуждать, кто плохой,
Перед смертью плохих вроде бы не бывает,
Что теперь говорить, был любимый такой,
Кто теперь там тебя по ночам обнимает,
Неужели, пропав, не вернется весна,
Ожидание чуда исчезнет из жизни,
Нам останется неразбериха - зима,
И в любви признаваться безликой отчизне,
Стой, еще полчаса оставайся со мной,
Приходящий во сне ослепительный образ,
Даже там в полусне ты единственный мой,
Навсегда сохранивший свой трепетный возраст....