записка no. 8

Они, неотпетые, стонут в безлунную ночь,
Проткнутую в небо кладбищенскими крестами.
Мол, мы, дорогие, во всем виноваты сами
Хоть тем, что мы никого никогда не просили помочь.


Рецензии