Они, неотпетые, стонут в безлунную ночь,
Проткнутую в небо кладбищенскими крестами.
Мол, мы, дорогие, во всем виноваты сами
Хоть тем, что мы никого никогда не просили помочь.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.