Наташа

Там, где проходит жизнь наша,
невыразительно жила –
жила красивая Наташа.
Её так мама назвала.

Её родные обучали,
момент не чуя и не чтя,
какой-то, скажем так, морали,
ну, словом, портили дитя.

И хоть читатель склонен к драме
(и к драме секса, может быть),
к приличной жизненной программе
не удалось её склонить.

Она поэтому страдала,
но кротко ношу ту несла,
хоть зарабатывала мало
и скромно ела и пила.
 
Бывало, даже окна мыла;
закончит окна – пол метёт;
и на тусовки не ходила:
вот пригласят – а не пойдёт!

Конечно, люди обижались,
роняя слёзы в БМВ,
и оскорблённо разъезжались
по негодующей Москве.

На пажитях ночного клуба,
чтобы забыть о девке той,
они нащупывали губы
хорошей леди и простой.

И та, по простоте душевной,
являвшей чудо сей земли,
вдруг разражалась речью гневной
об этой грязной Натали.

Ну, а поэт… – поэт, он волен
задать вопросы, может быть:
доколе сих… Наташ… доколе
земле Российской не избыть?!