С днём рождения, Гольгертс!

 
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»
Дорогой Олег!

Единомышьленники поздравляют с днём рождения!
Желаем творческих находок, неиссякаемого вдохновения, любви и тепла!

Друзья, поздравляйте и читайте :http://www.stihi.ru/avtor/golgerts

«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»

Ящик из-под апельсинов

               Пусть говорят, что автор сильный,
                  что настоящим вышел стих.
                  Но кто-то любит апельсины,
                  а кто-то ящик из-под них.

                  Вся объективность — субъективна,
                  чем выше слог, тем тоньше нерв.
                  Пятном напишется картина
                  и бред признают за шедевр.

                  Порок сочтут за добродетель.
                  Глоток печали — за кредит.
                  Преподнесут в удобном свете,
                  как окончательный вердикт.

                  В такой момент, как ни крутите,
                  тревожно ждать и пить вино.
                  Нет, я — не ментор и не критик,
                  но пожелать могу одно.

                  Себе реально зная цену,
                  остерегайтесь льстивых слов,
                  чтоб не пришлось покинуть сцену
                  под эхо собственных шагов.


...........................................

Пустынная роза

                Я знаю, что давно уже не принц,
                и ты совсем не взбалмошная роза.
                Внутри себя, хоть спрячься, хоть запрись,
                ответ готов, но киснет без вопроса.

                Хоть всех зверей на свете собери,
                иная жалость ничего не значит.
                Пожалуй, прав был Сент-Экзюпери,
                и приручённые, бывает, плачут.

                Но может это слёзы-родники
                в песчаной и безжизненной пустыне.
                И всё-таки невзгодам вопреки,
               
              раскроются глаза мои слепые.

                Напрасно ты теперь идёшь со мной
                смотреть на свет в душе моей спокойной.
                Покажется, я умираю, но
                неправда это, мне уже не больно.

                Я знаю, как непросто изменять,
                вносить в работу сердца коррективы.
                Нет в мире совершенства! А меня
                прости... и постарайся быть счастливой.
........................................................

В ожидании трамвая

               Мы лежали на плоскости жёсткой,
               повседневность из крана текла
               и холодные стены с извёсткой
               нам казались прозрачней стекла.

               Был восторжен мой сбивчивый лепет,
               но в безумии страсти вдвоём,
               мы как звёзды. которые слепнут.
               отказавшись упасть в водоём.

               Да, я помню, что ты не такая,
               только внутренний голос не врёт.
               И коробка конфет открывает,
               даже самый изысканный рот.

               А потом ничего не скрывая,
               без наивных "люблю и прости",
               мы, конечно, дождёмся трамвая
               или просто поймаем такси.

               Это чувство в движении — сила
               или слабость в неравной борьбе.
               После секса не стоит "спасибо"
               говорить, как за сытный обед!
............................................
Комната с балконом на октябрь

        Как только наступает ночь, ко мне извне
        приходят рифмы - нужно их сложить в слова.
        Заумным это не дано, есть мнение,
        что коды - мифы, лишь издержки мастерства.

        Я подружился здесь со стихотворцами
        из тех, кто безрассудно лезет под прицел.
        Психую редко, берегу эмоции,
        преследуя, казалось бы, благую цель.

        Влиять и быть подверженным влиянию,
        через стихи, через искусство, вообще.
        Но то ли быт заел, а то ли я не юн,
        сплошная химия у чувств - один ущерб!

        Философ скажете? Ну что ж, бывают дни,
        когда картинка сложится с трудом, хотя
        стоит мой старый дом, а в нём горят огни
        в уютной комнате с балконом на октябрь.

Цветок и пепел

             Я видел дождь.
             Он был бесцветен.
             На крышах кислая вода.
             Ловили грош
             Больные дети
             И крысы грызли провода.

             Я видел сны,
             Цветные слайды
             О всепрощении вины.
             Удивлены?
             Так не стреляйте,
             Пока мишени не видны.

             Я видел снег.
             Он был из ваты
            В осколках битого стекла.
             Любви на всех
             Увы, не хватит.
             Лишь только сбитые тела.

             Прости меня
             За то, что сделал,
             За то, что сделать не успел.
             Вся жизнь моя —
             Цветок и пепел.
             Пятно пробелом на холсте.     


Сила... Джаз!

       
                    Здесь забыта гармония юности грешной
                    Art – искусство (такой перевод).
                    Жаль, конечно, ведь чувства бушуют, как прежде,
                    Да и голос как будто не врёт.
                    Антураж изменился, иные интриги,
                    Листья жёлтые стали как жесть.
                    И жестокое время считает на ринге:
                    Сорок пять... сорок шесть... сорок семь...
                    Ь
                    Стопудово тусит поколение Next, но
                    Их не хочется даже ругать.
                    Лишь отдельные нотки былого протеста,
                    А по сути эрзац, суррогат.
                   "Доктор шлягер" опух от заоблачных сумм, но
                    Жизнь – формат и предмет дележа.
                    А в реале мелодии чистой и умной
                    Заждались... Сила – Джаз!
......................................................


Букет    "Sunflowers from Arles"   SERGEI CHEPIK