Она пришла, бурля рекой на рифах,
Неудержимо много говоря.
А я опять ищу напрасно рифму,
Потоком слов захлебываясь зря.
Мне пишется, слова приходят сами.
Быть может, мысль не глубоко скользит?
Наверно, кто-то верховодит нами
И нашим языком руководит.
А божий мир?Так чьим же глазом видит?
Быть может, птичьим, волчьим иль твоим?
А думает? Или не так он мыслит?
Грустя над скудным разумом моим?
6.12.2002г.
Поток
© Copyright: Светлана Файнберг, 2015
Свидетельство о публикации №115122308043
Свидетельство о публикации №115122308043
Рецензии