Деревья

А дождь всё льёт... и блёкла высь, как простынёю бледной
Укрыта; к жалости зовёт лесная пустота.
Деревья вновь стремятся ввысь, к разверзнутому небу,
Как будто не с его краёв летит на них стрела.

Оно опять горит для них, о, часто высь берилла
Сверкает нежно-голубым; в дубовое чело
-- А может, сердце? -- словно дым, летит неслышно, мило,
Прекрасной бабочки незримой красное крыло.


Деревья позабыли вновь, что боли нет предела,
Что стали лишь вязанкой дров для человечьих рук.
О, лей, вода -- они растут, растут в тумане белом,
Как если б корни их поил обильный дождь -- и луг.

Трещат промокшие дрова -- не слышишь, а воркуют
Как старый с небом голубым, уставший человек.
И капли звонкие дождя на их телах ликуют,
Что оживили их на миг, порубленных калек.

Вот так живёшь ты, человек; отчаянье пустое
И горе оставляешь ты, спеша к своей заре.
Мы позабыли в боли то, великое, простое,
Что время лечит, что есть Бог, и что не вечен век.