От тоски бежать на Вылу,
Там одиннадцать стоят;
Психанул я - вьюга взвыла...
Черт сам этому не рад.
Может, я погорячился,
Небо низко и крив путь,
В этих зарослях горчицы,
Пробирусь куда-нибудь.
Ветер северный, холодный,
Все мелькает надо мной...
Свитер теплый, свитер модный
Вяжешь ты этой зимой.
Ели, пестрые березки,
Красновато обнажась,
Словно бы мазки известкой,
Продолжают буков вязь.
Вторит снег им: с рыжиною
Помешавшись на земле,
Чтобы белою золою
Зимой странною сомлеть.
11/12 2015
На Вылу
© Copyright: Сергей Покровский 7, 2015
Свидетельство о публикации №115122208967
Свидетельство о публикации №115122208967
Рецензии