Снова в полночь по узенькой тропке,
Бытия ли, основ ли Одра,
Всё бегу я, а рядом отрёпки
Неземного земного ядра.
И снежинки, как острые пики,
Но в уста уж, впиваясь и злясь,
Чтоб слизать с измождённого лика
Всех морщин угловатую вязь.
А потом уж и изморозь хладом,
Не по нраву ей вычурный лоск
Наглеца упоённого садом-
Серебро с непослушных волос.
Мне бы в утро, чей зубчатый профиль,
Сквозь снега синеватые гор
Уж дымится и пенится кофе
И манит идеальностью форм.
Но тот путь так опасен и длинен,
Коль собьюсь по дороге домой,
Прикорну где-то там посредине,
Меж звездой полуночной и тьмой.
И усну, чтоб как летней порою
Средь туманного утра стога,
Залихватски клубящимся роем
Надо мною кружилась пурга.
Пурга ли, буря...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2015
Свидетельство о публикации №115122208470
Свидетельство о публикации №115122208470
Рецензии