Птица

Слышишь в груди моей трепет?
Бьется живая птица...
Вены мои — прутья клети,
Кожа — стена темницы...
Грезит она о воле
И о свободном полете...
Что острог без узника стоит?
Груда камней в поле...


Рецензии