Монолог души

В этот миг… При­тих­ла не­ожи­дан­но при­рода,
Сол­нце не ус­пе­ло стать кра­сою го­ризон­та,
Не­ожи­дан­но по­тух­ли звез­ды в не­бос­во­де,
Вол­чий вой в ле­су при­тих не­мым на тем­ной но­те.

Смог за­быть в се­кун­ду век­тор свой се­зон­ный ве­тер,
Звез­ды ус­лы­хали весть о ве­ковой по­тере.
Вол­ны при­уны­ли… Штиль спо­кой­но пра­вил мо­рем,
Сло­вом, вся Зем­ля поз­на­ла всё то бре­мя го­ря.

Ста­рый де­да, за го­да не­рас­те­ряв­ший бод­рость,
Ве­сел, ду­хом мо­лод, хоть ут­ра­тил те­ла стой­кость,
Спи­ну ло­мит, ви­дит пло­хо — жаль, не­щад­но вре­мя,
В зо­не мёр­твых…  Глаз не от­во­дил ни ра­зу с не­ба.

Мут­ным взгля­дом тру­па ищет неч­то средь ту­мана,
Ть­ма иг­ра­ет с ним в иг­ру «Ил­лю­зии об­ма­на»,
Пе­ред ним сей­час сколь­зит не­яс­ный об­раз сы­на,
Кой уже не с ним… Ис­чез с ли­ца жи­вого ми­ра.

«Ложь, ми­раж… — пе­чаль­но по­нимал же бе­дола­га, —
Нет его... Сми­рись… По­гиб­ла ста­рос­ти от­ра­да,
Не­кого те­перь ха­лить, уш­ло ве­селье в без­дну,
Ра­дость — это чувс­тво… Пог­ло­тила не­из­вес­тность.

Ма­ло знал те­бя, сы­нок. От­нюдь не ты ви­новен
В этом, нет. Проб­ле­ма — есть я. Ста­рый без­го­ловый
Дед. Пой­мать ту мысль, что я пы­та­юсь до­нес­ти всем,
Мог лишь ты, я знаю, собс­твен­ный мой пок­ро­витель.

Стыд­но бы­ло за ме­ня… И ведь приз­на­юсь, прав­да,
Что те­перь быть над мо­гилой собс­твен­но­го ча­да
Не имею чес­ти я. По­зор и срам та­кому,
Кто топ­тался по зем­ле, не зная смыс­ла хо­да.

Лишь ме­шал те­бе… Прос­ти ме­ня, ви­новен ста­рец,
Пре­зирать име­ешь пра­во: зас­лу­жил мер­за­вец, —
Кистью он пог­ла­дил ка­мень, что хра­нил мо­гилу, —
Сын, про­щай, люб­лю те­бя. Хоть чувс­тва не вза­им­ны…»