Комета

Реальность - это проза.
Поэзия - лишь сон.
И чахнет, чахнет роза
В пустыннейшей из зон.

Реальность - это мука.
Блаженство - коротко.
Есть только чудо звука.
Реальность - далеко.

Истерзанные пальцы.
Истёртые мечты.
И снова, снова вальсы
На нотные листы...

Иссохшими губами
Шепчу: "Соль, ре... Фа, ля"...
Становится мирами
Мелодия моя!

Рояль теряет форму,
Стекает контур рук...
Остался, схожий шторму,
Огромный, чистый звук...

Поток живого света...
Вибрация души...
Свободная комета!
Беги! Лети! Спеши!!!

Беги из этой зоны,
Губительной для всех!
Дома - как павильоны,
Гостинные - как цех!

Здесь всюду отравленье!
Здесь чахнет мой цветок!
Хватает омертвенье...
Мурашки, холодок...

Мелодия спасает...
Реальность слишком зла -
Она уничтожает,
Лишает нас тепла.

Лишь звук. Большой и громкий.
Лишь звук и пустота.
А стебель розы тонкий
Лелеют облака...

Пускай летит комета
В космический простор!
Поток живого света!
Сквозной, больной минор!..