Что нам пчёл разговор, их обмен информацией,
мне б их мыслей простор, тайный - нашему братству,
нищему, пишущему, болтающему так много.
Пчёлы: слабые - пищу б ему. Где спасибо, убогие?
Пчёлы слагают стихи своими телодвижениями?
Вот, человек, хитрость, ведь эта мысль - поэзия.
Вдруг и у них кумушки на скамеечках общества?
Только они - кружатся, если и трёп - собственный.
Может, их революции истребят поколения?
Только как они гнутся на шести-то коленях?
30.5.1984
Как они гнутся на шести-то коленях?
© Copyright: Евграф Саввич Вухан, 2015
Свидетельство о публикации №115122207252
Свидетельство о публикации №115122207252
Рецензии