Линялых окон свет прошит дождём.
Он отражение асфальта городского.
Он погружается всё глубже с каждым днём
в густые сумерки сознания пустого.
Фигуры, просто тени, наугад
извлечены из сумрака на время,
с ним обнимаются, идут и говорят,
и обещают ласковое бремя
нетребовательной, другой любви,
что смертному даётся в замещенье
страдания, - бери её, твори!
она твоя, она - твоё прощенье,
другой не будет... И десятый сон,
единственный, ты девяти не знаешь,
в котором ты живёшь и умираешь,
любовью этой порождён и освящён.
22 декабря 2015 г.
Десятый сон
© Copyright: Андрей Тюков, 2015
Свидетельство о публикации №115122206722
Свидетельство о публикации №115122206722
Рецензии
