Шёлковый путь не шёлков

Шёлковый путь не шёлков.
Шёлковый путь обманчив.
Чья эта ткань на холке
пегой китайской клячи?
Может, княгини русской
с тысячей душ зачуханных
ладожских крепостных?
Спутала пряжу Дуська.
Сжалась, глядит испуганно…
На сапогом под дых!

По православным праздникам сто плетей
и пятьдесят по будням, чтоб неповадно
было и думать, будто карги добрей
могут быть люди. Всё получалось складно.

Может, графиня Батори в синем платье
в зеркало взглянет:
— Эх, всё равно старею...
Я ошибалась. Крови девичьей хватит.
Лучше мужчин. Лучше петлю на шею.
Платье сменю. Впрочем, идёт мне синий.
Так я моложе выгляжу и невинней.

Нет. Кружевник в сером, чумном Париже
сплёл пеньюар жрице из гранд-борделя.
Та куртизанка умом и водицы жиже,
правда, работу знает.

Судьбе не веря,
сел мотылёк на тутовник в саду огромном
и поглядел мозаикой глаз на кокон:
— Если бы в люльках природа пробила окна,
дети мои бы выбросились из окон.
Выхода нет. Согрешу. Разорву волокна.
Не потерплю позора. Жалеть не надо.

Мир изменяют другие и он бы мог, но
нет вариантов у глупого шелкопряда.