Опять в руках всё тот же Бродский

Опять в руках всё тот же Бродский.
Строкою  переменчивой и броской,
как холод в росы.
Заманивает мерностью звучанья,
удержвая на краюшке отчаянья,
легко и просто.

Ведёт, ведёт канвой неповторимой,
что волновало не волнует, мимо - мимо
и терпится, что было нестерпимо,-
ирония словес.
Всплывают в памяти давно забытых лица,
ах если бы мне  снова с ними слиться,
но ничего уже не повторится,
ни здесь, ни в зареве небес.

Поющий слог чарует простотой,
в нём всё люблю от точки к запятой,
за философией навязчиво -  простой
я следовать готов.
Продлись, продлись, молю тебя, мгновенье.
Ещё, ещё хотя б стихотворенье,
не обрывай на такте вдохновенье...
Но время исчезает без следов.

Закрыв обложку, словно бросив камень,
душой не оторвавшись, но руками,
я ухожу и только сердца память,
удерживая суть,
подскажет мне спустя
 какой -то промежуток из минут,
что день прошёл, что вечер не вернуть,
что стал короче путь...