Цвели луга, дожди над рощей висли,
Звенело поле летнею жарой,
А я гонял, куда Макар не мыслил,
Своих телят рассветною порой.
И рак свистел на горке придорожной,
И ветерок ознобом по спине,
А я спешил, забыв про осторожность,
По бесконечной русской целине.
И было мне не горько и не страшно
Под труб горластых медный пересверк
На землю падать в схватке рукопашной,
Когда судьба одерживала верх;
Не больно было от картечин града,
От суеты не верящих людей.
Пусть делал я порой не то, что надо, -
Я был уверен в правоте своей.
Теперь дорога пасмурней и уже,
Развеян ветром юношеский хмель,
Но я, беспечно шлёпая по лужам,
Гоню телят за тридевять земель.
О себе
© Copyright: Виктор Трунтов, 2015
Свидетельство о публикации №115122201837
Свидетельство о публикации №115122201837
Рецензии
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.