Не песок сквозь пальцы – как пространство сна
мне поток вибраций, словно письмена
обо всём, что чуял, но не мог сказать,
не желая всуе открывать глаза,
обо всём, что помнил, не пройдя ещё,
соты не наполнив, не начав отсчёт.
Так за что ж в награду, за какие дни
прошлых листопадов, слов и беготни,
за какие дебри суеты сует
приоткрылись двери и готов ответ?
Был ведь глуп, и ветрен, и отчаян был,
шагом в сантиметре на краю судьбы,
но спасён зачем-то и случайно жив
в пику аргументам ненасытной лжи.
И отныне только верю в новый день,
вырвавшись на волю, побывав в беде.
Потому что ценен каждый миг и вздох
первых откровений, мыслей и трудов.
Подарки
© Copyright: Вечный Стажёр, 2015
Свидетельство о публикации №115122008630
Свидетельство о публикации №115122008630
Рецензии