Скован мозг. Твои руки – лед.
И минутам потерян счет.
В серо-грязном обшарпанном сне –
крона контуров звука в окне.
Резонирует ветер в губах.
Холод в пальцах, и пульс в висках.
Эта хладная четкость картин. Ты один.
Мысль скользит по касательной сна,
не проникнув в его глубину.
Разорви эту раму окна,
звук впусти через руки – в струну.
Чувствуй разум, вдыхая огонь,
слушай красок льющийся слог
И тихонько Весну чью-то тронь
силой звука и терпкостью строк.
Эту силу – в свободу, в мысль.
В горение рук и небес.
Ты птицу с руки отпускаешь ввысь…
Ты – воскрес.
Воскрешение из сна
© Copyright: Евгения Астреинова, 2015
Свидетельство о публикации №115122008027
Свидетельство о публикации №115122008027
Рецензии