Вы уходили не жалея

Вы   уходили…   не   жалея…
Ваш   воск   лица…  и   ворон  -   бровь!
И   нет,   не   Вы   -   совсем   чужая   
карала   жертвою   -   любовь!

Выспаривая   в   прошлом   фразы…
Их   вырывая   невпопад…
Где   понабрались   Вы   проказы, 
что  б   Рай   наш  оплешивел   в   Ад?!

Когда   же   уксусом   нам   стало 
любви,   пьянящее   вино?!
Я   думал,   слушая   устало…
Любовь   -   сладка!  Похмелье   -  Дно!

И   губы,   то   ж   пересыхают,   
но   не   в   любви,   а   без   неё…
и   жажду   фразы   обжигают…
и   откровенья   нас   пытают…

И   лик   Твой…  и   лицо   Моё…

Уходишь   -   уходи!  Бери   что   хочешь!
В   такие   миги   жизнь   -   ничто!
О,   что   ты   «ненависть»   пророчишь?!
Ведь   я   любил   тебя   светло.

За   разрешение   -  влеченья…
За   святу   душу   для   меня…
За   взгляд   твой,  что   длил   помраченья…
А,   здесь,   расстрелом   в   раме   дня!

Я   ни о чём   с   тобой   не   спорю…
Какая   страсть   против   меня?!
А   пожинаю  бурю   горя,   
став   жертвою   любви   -   огня!

И   выгорает…   выгорает 
дотла    вместилище   любви…
и   пепел…   пепел   оседает   
на   лаву   стынущей   крови…

О,   Торжествуй! И   как   ты   хочешь
сей   час   меня   казни,   казни!

…

Уже   не   важно   всё,   что   будет
с   разъятьями   теперь   меня…
я   всё   приму,   что   ты   пророчишь
в  кровавых   бликах   конца   дня!

Но   ты   последнего   движенья   
не   делаешь,   что   бы   убить…
Зачем,   в   немыслимых   мученьях,   
меня  -  ты   оставляешь   жить?!

Любовь,   о   чьи,   о   чьи   мы   слёзы 
пьём,   что   бы,   что   бы   охмелеть?!
Не   зря   кинжалов   дивной   розы, 
хвалу,   которой,   не   допеть…

Нет   в   жизни   тягостней   предела 
любви   нектар   испить   по   яд.
Когда   родные   глаза…   тело…
Без   жалости   тебя   разят!

П.С.
Оставьте   мне   все   помраченья   
утраченной   моей   любви…
Советов   я   не   жду   леченья.
На   смерть   меня  -  Жизнь  -  Бласлави!

Всё   остаётся,   остаётся  сознанием   
по   крайний   миг…
о,   как   же   трудно   мне   даётся 
последний   стих.

Последний   стих!

7.7.