Меч

В огороде весной землю роя,
на лопату ногой я налёг.
Что-то твёрдое... Что там такое?
Откопал. Вижу – ржавый клинок.

Меч прямой, а не сабля степная.
Что-то около метра длиной.
Что за сеча здесь шла боевая?
И расстался здесь кто с головой?

Может, борзых коней погоняя,
мстя за хищный, кровавый набег,
за татарами хана Тагая
гнался князь здесь рязанский, Олег?

А, быть может, войска Святослава
здесь могучим потоком текли.
Над поганой хазарской державой
суд кровавый вершить они шли.

Может быть, скандинавские стяги
здесь плескались в предутренней мгле,
когда фьордов герои – варяги
шли на Каспий по нашей земле.

Довелось им вернуться немногим
из жестоких кавказских долин.
Не спасли их суровые боги,
покровители храбрых мужчин.

Может быть, здесь ушкуйников стая
по привычной дороге речной
на грабёж направлялась Сарая,
мстя ордынцам жестокой бедой.

Кто носил тебя, меч заржавелый?
И чью кровь тот боец проливал?
Чьей рукой ты был сделан умелой?
Нет ответа. Безмолвен металл...