В Безмолвии... Поклонницы Ветров... - из Писем в о
Здравствуй!
… На подмостках театра Безмолвия я трогаю белый занавес. Материи нет… Или она неощутима…
- Ветер упал… Ветер сбился с дороги и рухнул в тишину… Ветра больше нет, - говорит мне зыбкое очертание пирамидки замёрзшего цветка…
Или это не цветок… Или это так съёжился в очертании вечности кустик полыни? В нём уже нет ни горечи, ни запаха… Только хрустальный Остов лепестков… Лепестков, не успевших опасть…
Я трогаю белый занавес в театре Безмолвия… Рука сквозит… Морозный вздох – шелковницей… Белой шелковницей во след… Там, далеко, в туманном солнце, едва заметная уходящая фигурка… Фигурка – образ отдаления…
- Постой! – кричу я, проскальзывая сквозь занавес и устремляясь в Его Безмолвие… - Постой! Зачем же так внезапно? Театр жизни ещё не начинался… А ты уходишь… Уходишь, даже не собрав звуки аплодисментов…
В ответ, облетая в сквозящем порыве, несутся со стороны Его Солнца чисто-бело, волшебно выживающие в морозе пионы … Пионы следующего Небытия.
... как горестно
роса холодная легла
на лепестки
отцветшего пиона
далёкий зов
знакомого шмеля
в небытие
их бережно уносит...
( Ольга Мязитова)
- Я понимаю твой подарок…- слышу Её утопающий в безмолвии голос… - Но зачем ты передариваешь цветы? Они были тебе… Тебе - от всего нашего снежного зала… От всего нашего морозного восклицанья… Просто оглянись! Хочу увидеть день на твоём лице!
Боже, какой бесконечный занавес! Неощутимый, но шириной в сотни миров снега… в тысячи смятений от Поклонниц Ветров… Единственная не Поклонница Ветра делилась на ходу на множество голосов Пути…
Делясь на множество голосов Пути, единственная не Поклонница Ветра теперь умоляла его во след:
- Покажи мне лицо Твоего дня! Ведь я так и не узнала его за всю нашу жизнь…
Дальнее, зыбкое, превратившееся в световое пятно лицо, под обезболивающей заморозкой пронеслось и произнесло в лепестках облетающего пиона. Не ей произнесло… Просто произнесло, глядя в графическую россыпь пионов… Пионов - на чёрно-белом. Пионов Небытия:
(это была картина Галини Ники в его любимом проекте «Перо и Кисть» У неё было своё, иное название… Но был в ней и Его день)
Был день...
И был он у всех свой...
Я не о тех днях, что свирепей чертей...
День плыл
Тёплым шёпотом лет...
Тихим шорохом крыл!
Приюти, ежли я мил...
Ну, а ежели нет - так нет...
Свет
Ото дня моего тал!
Не смотри, что я слаб, мал...
Я сильнее других, тех...
Отороченных в мох и мех,
Удостоенных всех благ...
Враг
Моему дню твоя злость...
Крах всем удачам змея-спесь...
Вот из белых одежд гость
Вышел сажи черней...
Эй!
Велика ли такая честь -
Быть избранником чёрных дней?
Мне бы дни посветлей!
Говорят, что такие есть...
Те,
Чьё имя зари ясней!
Пей,
Этот день, будто сок живой...
Хватит жизни чудной...чужой...
Мне довольно своей!
День
Растекался и плыл вверх,
Будто вольный журавль-стерх!
Будто на небе он старожил...
Плыл,
Не касаясь таких, как мы,
Беглецом от любой беды...
Приюти этих слов псалмы,
Там среди облаков...
Приюти и плыви...
(Валерий Крайцев)
Каждая из Поклонниц Ветров, обживая каждый краешек его уходящего следа в этом театре Безмолвия, плакала, вгрызаясь лицом в снег. Плакала и молила вернуться. Плакала и говорила леденеюшими губами:
- Я хочу приютить тебя в сердце своём!
- Я хочу приютить тебя в сердце своём! Верни мне день твоего лица!
- Верни мне день твоей проникновенной души!
- Не могу, - отвечал его морозно уходящий абрис, очертание… - Не могу. Только в её сердце искал приют… Искал, убегая от себя настоящего…
…Это был спектакль в театре Безмолвия… Спектакль ярко вспыхнувшей и разгорающейся помощью людям души… Он гудел в работе. Он тянул этот год, как вол, как буйвол. При этом нежно, тонко, оберегая каждую прикоснувшуюся к нему душу. И каждая Поклонница Ветров по-своему верила в свой неиссякаемый Ветер… И теперь целовала краешки всё уменьшающихся и уменьшающихся следов… Уходящих в белое безмолвие следов… И какой-то всевышний портной всё никак не мог придать занавесу театра Безмолвия хоть какой-то оттенок материального…
… Я трогаю занавес, пытаясь ощутить… Нет, не безмолвие! Пытаясь ощутить замерзание растерзанного Ветра… И тихо шепчу, запинаясь о подмостки: «Спи, Ветер, Спи… И набирайся сил! Для следующего порыва набирайся сил!»
До свиданья!
Свидетельство о публикации №115121900979
Алеся Королькова 19.12.2015 19:50 Заявить о нарушении
Я пожелала бы ему сейчас бесконечное множество Сияньем любящих его звёзд!
А ты настрой свою душу... Ведь сознание его не ушло дальше звёзд... Оно осталось, его живое сознание... его, подаренное нам всем земное время...
Вера Линькова 2 19.12.2015 21:00 Заявить о нарушении
Сознание и Здесь.., а любовь в каждом любящем ЕГО сердце ...
и это -ЕГО Свет !
а стих ты здесь поставила чудесный. Один из самых -самых!!! Так Валера себя чуствовал, когда видел поддержку небезразличных друзей, именно любящих его ...
Алеся Королькова 19.12.2015 21:57 Заявить о нарушении