***
И снова ночь. Тридцатое число.
Пишу письмо из осени с любовью.
Моё «люблю» не властно над тобою
не потому, что мне не повезло,
а потому что сырость ноября,
погода – дрянь и город крайне тесен,
здесь плачь/не плачь, тем боле, не надейся.
Немые даже что-то говорят.
Глухие слышат лучше, чем любой,
кто на тебя хоть малость, но похожий.
Не стала я ни злее и ни строже,
пусть воздух горек,
жизнь, как вечный бой.
Так и дышу в холодном сквозняке
твоих не/слов, не/взглядов, не/касаний,
тебя ища горящими глазами,
с тоской и странной верой в кулаке.
***
Когда наступит вьюжная зима
и снег закружит, словно ошалелый,
тогда тобой уже переболею.
Сумею. Справлюсь.
Не сойду с ума.
В руках сожму потёртое письмо.
На почте будет душно, суетливо.
Почувствую себя другой — счастливой.
И сердцем непреклонным, и умом
поняв одно, что время ни при чём,
что лечат люди, чёрт возьми, не время!
Но только быть нам следует лишь с теми,
кто верно ждёт, сочувствует.
Ещё,
кто никогда в дороге не предаст
и жизнь отдаст, но не заслуги ради.
Кто пред тобой стеною, а не сзади.
Не временно, не как бы, а всегда.
***
Я – только грусть, извечный адресант.
Моё письмо останется на память.
В чём часть тебя – мне дорого, лукавить
не стану –
это видно по глазам.
Перетекла ночь за полночь. Декабрь
застыл несмелым гостем у порога.
А я молюсь, чтоб долгая дорога
твоя была и гладка,
и легка.
И снова ночь. Тридцатое число
© Copyright: Микко, 2015
Свидетельство о публикации №115121904787
Свидетельство о публикации №115121904787
Рецензии
НЕНАПИСАННОЕ ПИСЬМО.
Каждый вечер она садится к столу. Настольная лампа. Круг света. Чистый лист.
Она начинает письмо.
Здравствуй. Да, непременно. Это пожелание здоровья. Пусть он будет здоров. Что же дальше? А дальше сплошные неясности. Удивительно. Слова порхают вокруг её головы, как бабочки. Мерцают, искрятся. А пойманные и втиснутые в строку блекнут и выцветают, как будто с их крылышек безжалостно стёрта пыльца.
И о чём писать? О любви? А чем заслужила любовь, чтобы о ней писать? Нематериальна. Эфемерна. Недолговечна. Является, когда вздумается. И уходит – когда захочет.
Карьера. Деньги. Власть. Слава. Вот они куда выгоднее и предпочтительнее. Они стоят жертвы. Надменная деловая толпа, со строгими взорами, против взбалмошной девчонки, лепечущей вздор: вы не понимаете… я его люблю… я ни о чём его не прошу… ни любить, ни вернуться… я просто молюсь… пусть ему везёт, пусть он будет счастлив, потому что мне холодно, когда он грустит… Это глупо и неправильно и давно должно угаснуть, но всё горит и жжётся…
Вы не понимаете… есть он и есть – все остальные… и если не он, то какая разница – кто? И потому никто.
Она смотрит на чистый лист с единственным словом «Здравствуй» и грустно склоняет голову. Одному богу ведомо, когда умрёт эта ненадобная любовь. Он спокоен. Наверное счастлив. И ему не нужно знать, что творится в её душе.
Она берёт лист в руки и с привычной обречённостью подносит его к пламени свечи.
Как будто любовь может сгореть.
Галина Пархоменко 31.01.2023 20:52 • Заявить о нарушении
Каждый вечер она садится к столу. Настольная лампа. Круг света. Чистый лист.
Она начинает письмо.
Здравствуй. Да, непременно. Это пожелание здоровья. Пусть он будет здоров. Что же дальше? А дальше сплошные неясности. Удивительно. Слова порхают вокруг её головы, как бабочки. Мерцают, искрятся. А пойманные и втиснутые в строку блекнут и выцветают, как будто с их крылышек безжалостно стёрта пыльца.
И о чём писать? О любви? А чем заслужила любовь, чтобы о ней писать? Нематериальна. Эфемерна. Недолговечна. Является, когда вздумается. И уходит – когда захочет.
Карьера. Деньги. Власть. Слава. Вот они куда выгоднее и предпочтительнее. Они стоят жертвы. Надменная деловая толпа, со строгими взорами, против взбалмошной девчонки, лепечущей вздор: вы не понимаете… я его люблю… я ни о чём его не прошу… ни любить, ни вернуться… я просто молюсь… пусть ему везёт, пусть он будет счастлив, потому что мне холодно, когда он грустит… Это глупо и неправильно и давно должно угаснуть, но всё горит и жжётся…
Вы не понимаете… есть он и есть – все остальные… и если не он, то какая разница – кто? И потому никто.
Она смотрит на чистый лист с единственным словом «Здравствуй» и грустно склоняет голову. Одному богу ведомо, когда умрёт эта ненадобная любовь. Он спокоен. Наверное счастлив. И ему не нужно знать, что творится в её душе.
Она берёт лист в руки и с привычной обречённостью подносит его к пламени свечи.
Как будто любовь может сгореть.
Галина Пархоменко 31.01.2023 20:52 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.