***
В глазах – парад отточенной строки,
В ушах – поток рифмованного лая;
И, смыслу текста мерзкому внимая,
Спрошу: а где поэт? какой руки?..
Ругаясь и плюя на свой же город,
Похабной грязью вымученных строк,
Возносит к лавру только лишь порок,
Желая поэтических задворок.
Ужель поэт способен грязной жижей
Украсить гладь священного листа?..
Клянусь, друзья, поэта я не вижу,
Но слышу брань повисшего перста.
Прошу прощенья, звонкий литератор -
Строкой нарисовался ваш портрет:
В густом дерьме, Вы, может быть, новатор -
Среди поэтов – вовсе не поэт.
2006
Одному стихотворцу
© Copyright: Илья Лексевич, 2015
Свидетельство о публикации №115121809068
Свидетельство о публикации №115121809068
Рецензии