Мысли приходят в голову – умирать,
Таять, как снег, сгребаемый в рот горстями.
Позавчерашними снами горчит кровать.
Выцветший ситец подушки впечатан в память.
Мир истончается, с воем летит в трубу.
Черная метка жжет руки, морозит душу.
Место надежд - на непрожитом берегу,
Где Карфаген мой не занят и не разрушен.
Демоны кормятся страхами – так кидай
Сердце в горнило сомнений, страстей кипящих.
… Если в посмертии нас ожидает рай –
Значит весь ад уготован был в настоящем.
Мысли приходят в голову - умирать
© Copyright: Ольга Новикова Птичка Наивняк, 2015
Свидетельство о публикации №115121804974
Свидетельство о публикации №115121804974
Рецензии