Мне бы лучше молчать о бойне;
О тираде жестоких слов.
Да не остыла пока обойма,
Что спаяли из ваших ртов.
На курок жать так просто, правда?
В окружении вялом сонм,
Буквы крошатся в пыль металла,
И лишают права на сон.
Не остыл в черных прорезях порох,
Он шипит, попадая в кровь.
Вам-спасибо, за каждый оклик,
И снесенный ими мой кров.
Только после-укутав тихо,
На костюм наложив бинты,
Слова сменятся на молитвы,
"Не хотели, чтоб так...прости.."
Я прощу - да жестока память,
Этот шепот как бы из вне:
"Расстреляли тебя словами,
Предназначенными не тебе!"
О словах
© Copyright: Настя Шепс, 2015
Свидетельство о публикации №115121802610
Свидетельство о публикации №115121802610
Рецензии