3. Нам не время еще...

3.
               


                Нам не время еще расставанья и стиснутых до
                побелевших и твердых горячих как камень ладоней,
                не растает как память в ночи, в толкотне поездов
                день и ночь уносящих тебя и меня от погони,
                от насмешек и тем о судьбе непослушных мышат
                и радушных улыбок, и скушных концертов кошачьих,
                от горячих признаний и клятв, и не дай оплошать
                от посулов горячих и тем… и не очень горячих…

                Не растают слова как пломбир на июльском окне,
                на поющем пчелой на стекле и струне клавесина,
                нарастая как звук нарастающим эхом, и свет
                разлетится как зеркало колкими звездами льдинок,
                и заплачет та девочка, тихую верность храня
                подоконному мирику роз и вишневых гераней,
                о потерянном слове в миноре по имени ля –
                в ледяном как дворец и арена напрасных стараний...
               
                Как его отыскать, это вечное слово «люблю»?
                как тебе рассказать, моя бедная верная Герда
                как печальному принцу, без четверти – и королю!
                без пяти и без счета часов и минут… и наверно
                нет на свете награды желаннее и горячей –
                растопить огонек в посиневшей от холода печке
                ледяному как сердце и след на блестящем столе,
                на ристалище выбора между Сегодня и Вечно –
                ледяному насквозь, на просвет как алмаз и стекло,
                и хрустальные грани с шампанским бахвальством бокала…

                …но растопит слеза всем смертям и посулам назло
                на расторгнутом вдруг, навсегда… но и этого мало!

                Лишь бы не было в мире остывших от скуки сердец,
                замороженных душ за стеклом и за дверцами шкафа,
                за экраном и скрином, за разумом и, наконец,
                сочинившим финал… то ли Франц это был, то ли Кафка…

                Торопите коней, наши женщины нас заждались!
                и неловких улыбок, и плеч, как и прежде усталых –
                тех натруженных рук, что держали небесную высь
                столько лет и веков ни на миг не сходя с пьедесталов –
                со ступеней в кипении майского ливня и дня,
                с мостовых и асфальтов, с гранатовых стен парапета,
                с площадей голубей и…
                но ты торопила коня,
                да и я поспешал – нам бы только успеть до рассвета,
                нам бы ночь продержаться и день под огнем простоять
                на последнем из всех рубежей на батальной картине –
                где с поэзией жизни и смерти вдвоем – просто я
                не успел рассказать…
                ни строкой и ни росчерком линий
                не успеть до рассвета, до звона калёных подков,
                до броска эскадрона поверх ковылей опаленных…

                …до последних – постой! я вернусь и не вешать замков!
                я вернусь, как всегда молодой… и немного влюбленный.



                ___________z___________











.